Desculpa

Estou sem ideias.
Já não sei sobre o que escrevo.
Nem sei porque estou a escrever agora.
Se calhar é para me dar a entender que já estou farto disto.
Se calhar não estou farto, se calhar é uma coisa que eu não consigo viver se ela morrer.
Ou se calhar é só uma ilusão.
Olhem bem para mim, dêem uma boa olhada nos meus textos, pareço uma criança que não sabe o que sente e que tenta exprimi-lo nuns textos quaisquer.
E é verdade, não sei o que sinto, muda sempre que faço algo, sempre que me mexo, sempre que penso.
Quando penso, é difícil sonhar, quando sonho, é me difícil pensar.
As duas coisas não coincidem uma com a outra, ou és levado, ou vais com calma.
Nunca consegui arranjar um meio termo para dar asas à minha escrita. Tudo o que escrevi até agora tem a ver comigo. com a minha pessoa. Nunca inventei nada, nunca dei uma ilusão a ninguém, nunca menti sobre coisa nenhuma.
Estou a ficar cada vez pior, pior não só da mente como do coração, e não vou lá por caminhos secundários.
Se há uma coisa que a vida me ensinou é ser directo. Para seres alguém nesta sociedade que nós vivemos hoje temos que ser directos.
Se não formos directos, falam mal sobre nós na escuridão, apontam as armas dos outros para nós. E não são balas de plástico, são balas verdadeiras, como vemos nos filmes, mas estas não magoam fisicamente. Dor psicológica. A pior de todas.
Como sei?
Eu como todos já a sofri. Já a conheço.
E digo mais, já estou farto de ver gente que me é muito a ser atacada por essa mesma dor.
Porque ela não nos deixa em paz? Será que ela gosta de nos fazer sofrer?
Eu acho que sim. Acho que ela aprecia minimamente o facto de ter o poder sobre os humanos.
Mas ela tem uma coisa semelhante aos humanos, a dor, tal como os humanos não ouve a música até ao fim, ouve só a parte que lhe interessa, porque já sabe que tem o copo meio cheio e que não precisa de mais.
O que nós não sabemos, é que ela não está sozinha.
Não.
As pessoas que nos fazem mal nunca estão sozinhas.
Já estou a divagar. Para quê? E eu que disse que nem sabia porque estava a escrever.
É sempre assim, sempre assim aconteceu..
Divago, divago, divago e começo a perceber que as coisas fazem sentido.
Na minha cabeça, não no da pessoa que estiver a ler isto.
Quem tiver a ler isto, desejo vos uma boa sorte, porque na minha mente passa se tanta coisa que se for preciso nem eu sei o que acabei de escrever aqui.
Sofro de uma doença bastante conhecida, confusão de mente, acho que já ouviram falar provavelmente.
Acho que não há cura, ou se calhar existe, eu é que não quero.
Sinto arrumado na minha confusão. Sinto que está lá tudo, só que não sei onde.
Finalmente encontrei o sentimento que andava a procura para descrever como estou.
Intolerante.
Impaciente.
Irritado.

Finalmente encontrei, mas só queria uma.
Agora vou ter que tratar de todas, é como tudo na vida.
Queres tanto uma coisa, acabas por ter muitas quando menos estás a espera, e é um poder e uma responsabilidade tão grande que acabas por perde essa coisa.
É difícil.
Sempre foi.